Lugonesco

Al promediar la tarde de aquel día
salía del teatro para hallarte
y verte ahí parado fue desearte,
al tiempo que de ti me despedía.

Tres metros era tanta cercanía
que tuve que huir a mejor parte
y desde allá planear cómo calarte
pa' decir que te quiero todavía.

Parece tan jodido -qué culero-
brutal encuentro cruel y repentino.
Dos jugadas perfectas del azar

pretenden que intentemos recordar:
ya que unidos estamos por destino,
al caraxo con todo, yo te quiero.





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Soneto apocado

¡Ultraje!
-desquicie-
¡Coraje!
-calvicie-

¡Palomas
jodieron!
¡Fantomas
pudieron!

Ahora
anuncio
venganza.

¡Malhora
denuncio
cobranza!

Tríptico electoral mexicano

Divertimento para múltiples voces en el que, desde lejos, se examinan
los sucesos políticos y las expectativas de más de 100 millones de almas


I
Incitación al baile

Un concilio mapache y viperino
elucubró su plan del dos de julio:
—¿Si este templo volcara su peculio
podríamos revertir el desatino

de tanta alma perdida y el destino
de la elección y de nuestro tertulio?
“Hágase así”, se dijo, y el enjulio
comenzó a deshebrar el hilo fino

de su palio, envenenado en oro.
—¿Cuántos votos se encajan por casilla?
—¿Cuántas teles se infestan sin decoro?

—¿Cuánto saca de aquí nuestra pandilla?
Los gritos estallaron hasta el lloro,
se frotaron las manos por La Silla.


II
Cuenta larga, cuenta corta

Un clamor aritmético los llena,
un afán de alegato los reúne:
—Contarlo todo, que no quede impune
la conjura que tuerce, que envenena.

—Democracia cabal y no cadena
por un fallo parcial que desayune
sobre el hambre del pueblo y no vacune
contra el ansia de fraude y su gangrena.

Eso exigen millones mientras otros
creen en la validez de lo contado
y en la razón del juez que hizo la cuenta.

Qué división frente a la parturienta:
el sistema, plantón, el magistrado
y el anhelo en espera del nosotros.


III
Escéptico, militante, dialogante o agorero

¿Cuál es el escenario del futuro?
—¿Un trípode inestable? —¿Un mandato
impugnado? —¿Colisión, desacato
sobre un modelo hueco e inmaduro?

—¿Un tercero emergente o claroscuro,
de estatura moral o sólo ornato,
mientras se vuelve a preparar el plato?
—¿Otro inimaginado desfiguro?

—¿Un personaje arisco? ¿Respetado?
¿Caudillo? ¿Mustio? ¿Solo o con la gente?
—¿Seis años de lo mismo sin cuidado

por el bien general? —¿Un presidente
para olvidar o para estar al lado?
—Nada de lo anterior, probablemente.


Jesús Del Toro

dormía todo tranquilo en san juanico

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dormía todo tranquilo en sanjuanico
y tengan su explosión de buenosdías
veníamos en un tren de cercanías
y todo se incendió a mera hora pico
(madrid aullando “coño qué les pasa?!”)
un vuelo en nueva york tres años antes
termina hecho puré en unos instantes
un tsunami cargó hijitos y casa
juguetes del playmóbil del señor
luisiana era una tina con patitos
el defe era una fiesta puros gritos
la fiesta de la muerte del temblor
sobrevivo mi amor y voy a verte
tu pubis y tu olor qué buena suerte

Falomaquia

En su tenor de apéndice tirano,
este pájaro loco no se mide:
al que marcha detrás de sí preside
y se le erige en jefe y soberano.

Poseído a su vez por un malsano
furor, siempre se excede si decide:
harto de la vagina, luego pide
culo, nariz, oreja, boca y mano.

Así culmina el macho consecuente:
tanto amando a su bicho de adelante
que le ofrece el atrás de un semejante.

O suele sucederle, por caliente,
que una infección lo deje inapetente
y a su pájaro, flácido y babeante.

(1990)

El pájaro de fuego. El Fisgón

en medio del camino de esta vida

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en medio del camino de esta vida
me encontré sumergido entre la mierda,
me encontré ya sin pila y ya sin cuerda,
en tus tetas pensaba, en la mordida
que les debo o que me deben, en ti
pensaba y en tu culo y tu tanguita,
tu vagina que mata y resucita,
pensaba en esas cosas cuando vi
la puerta que conduce al matadero,
pensaba yo en tus piernas, en tus brazos:
“ciudad doliente a 25 pasos”
leí imposiblemente en un letrero /

desperté y ni tus tetas ni tu culo:
qué poco le he aprendido al buen catulo.

Dumbo en Cuida-kilos

El hombre elefante. El Fisgón


Este animal que tienes por delante,
que en carne y celulitis se agiganta,
no atina a comprender de dónde tanta
masa sacó, maciza y redundante.

Se discute si un bicho semejante
proviene de una unión en nada santa:
¿Producto de varón con elefanta
o cruza de mujer con elefante?

¿Hipopótama amante de un sargento?
¿Teutona amancebada con bisonte?
¿Romance de esquimala y mastodonte?

Se le teme el final, no el nacimiento,
pues cuando llegue su postrer momento,
con él se hunde la barca de Caronte.

Del amo y del esclavo

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Queriéndote, animal, y en los rincones,
nada bueno me espera, nada bueno:
mientras tú eres un dios grande y sereno
yo sólo soy un perro de canciones.

Un perro nada más, y ni te encones
ni castigues mi hocico con veneno
porque un comunicante vaso, lleno
de sangre, nos unió los corazones.

Tu no eres más que un dios; yo soy un perro.
Tú, creadora del mundo; yo, habitante.
Tú, la verdad; yo el cántico y el yerro.

Bien. Sea. Pero tu alma y tu semblante
no pueden ser afuera del encierro
del canino cerebro que te cante.

Recordación de Lucy

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En la sabana de África soleada
se yergue en sus dos pies y se sostiene
el mínimo primate que proviene
del abismo animal y de la Nada.

Lucy entre los diamantes constelada,
Eva evolucionada que contiene
la semilla de un vértigo perenne
de amor y destrucción ensimismada.

Abuela, en tus tinieblas animales
qué luz te alumbra, qué calor te alienta
antes del fuego, frágil y menguada.

Lucy, de qué matriz, de dónde sales
y antecedes al hombre que comenta
“somos polvo estelar y somos nada”.

A la Arqueología

Las piedras asediadas en que un día
el viejo rey de Ilión lloró sus males,
vistas una por una, son iguales
a las de Uruk, Tikal y Alejandría.

Son su organización, su jerarquía
y sus ubicaciones ancestrales,
las que aportan indicios fantasmales
que vuelve narración la arqueología.

De Truva a Tiahuanaco se respira
afán de vincular, de hacer un puente,
una línea Manhattan-Altamira.

Mas callar el bullicio del presente
resulta obligación cuando se aspira
a dar voz a la piedra, que es silente.

El religioso ostión

Soneto en el que un devoto comensal
explica las bondades y delicias
de un restaurante texano
y sus ostiones del Golfo de México.

Una docena aquí vale por trece
ostiones limpios, frescos, nacarados,
en bandeja de hielo presentados
a su degustación. El sabor crece

con algo de limón y el chile escuece
la lengua que imagina, desatados,
los gozos al marisco vinculados.
Quien adore el ostión, por aquí rece.

Todo por siete dólares el plato.
Todo en un sitio cómodo y despierto
ideal para durar o estar un rato.

Quien adore el molusco tenga cierto
que lo bueno, lo rico y lo barato
tiene en Water Street un templo abierto.

Jesús Del Toro

Dos sonetos del tsunami

I

Sismo y terror. Una muralla de olas
lamió con sal y bruto latigazo
la ribera que fue, después, bagazo,
costa de muerte y de dolor a solas.

El tsunami, serpiente de mil colas,
arrasó en su reptar todo a su paso.
El Índico estalló como un ocaso
que apaga bajo el agua sus aureolas.

La gente de las tierras destrozadas
llena con su plañir inmensos mares
de luto y hiel en todas sus miradas.

Vivos y muertos yacen como pares
tras la devastación. Con marejadas
la historia fue torcida en sus andares.

II

Una mujer quebrada en sus sollozos.
Unos rígidos brazos sepulcrales.
Hambre y fiebre cebándose triunfales
sobre una humanidad partida en trozos.

La muerte colma más y más sus pozos
con el escupitajo de sus males
y volcando sus aguas infernales.
Sismo y horror. Inundación. Destrozos.

Una luz permanece, pese a todo,
como una incandescencia submarina
para vencer la enfermedad y el lodo.

Una marea de corazón se afina,
alma con alma reunidas codo a codo.
Otra ola, solidaria, se avecina.

Jesús Del Toro

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Nota: Estos sonetos, desplegados aquí con algunos ajustes, fueron publicados en los Diarios Rumbo una semana después del azote del terremoto y del tsunami, el 26 de diciembre de 2004, en las costas del Índico.
A un año de tal desgracia, sirvan como recuerdo.

Colombinas

Por afán de llegar, uno descuida

el gozo memorable del camino.

Uno quiere venir y ya que vino
vuelve a sentir la sed de la partida.

Uno vive peleándole a la vida

porciones perdurables de destino
que son en el morral del peregrino
como agua entre las manos escurrida.

Uno quiere llegar, y cuando llega

descubre que el sentido del trayecto

al destino final ofende y niega.

Oh, trabajo febril y sin proyecto:

uno quiere ser Dios, pero se ciega

en la consumación de lo perfecto.

Los blogueros milenaristas

Una secta exaltada por las redes
y por la trascendencia de su tráfico
determinó con un afán seráfico
sacralizar los blogs: "Tú que intercedes

entre vidas y muertes, tú que agredes
al infiel y convocas con un gráfico
celestial y con un cometa mágico
a quien viaja hacia ti, tú que sí puedes

dotar de santidad, da el paraíso,
el nirvana en la web, a los blogueros
y a sus insuperables conexiones."

Una fuerza escuchó y entonces quiso
complacer a esa grey de unos y ceros
y puso fin, delete, a sus pulsiones.

Jesús Del Toro

Sobre un Más Allá de los blogs

¿Puede un blog tras su muerte seguir vivo
en algún inframundo de los datos,
un Mictlán de los bits, o acaso a ratos
en el caché o, tangible y primitivo,

en un papel antiguo pero altivo
o simplemente por los desacatos
del webmaster o, quizá, en los tratos
de un déjà vu virtual y compasivo?

¿Puede quedar guardado en otra parte,
buscador, directorio, chat o foro?
¿Puede tener usuarios, impresiones?

¿Puede volverse spam, llegar al arte,
vender su domain name por algo de oro
y perdurar en sus navegaciones?

Jesús Del Toro

Epitafio

Blog descubriendo el blog ha fallecido
de muerte natural o de quién sabe.
Un pecio queda aquí, donde fue nave,
y un leve desamparo compartido.

¿Otra cosa será, con más sentido,
y nuevas manos teclearán la clave?
¿Hay vida tras la muerte, en lo que cabe,
para este blog efímero y querido?

Es, por lo pronto, casa desolada
a la espera de nadie, y anhelante
río de piedra, fuente congelada.

No sé qué sigue de hoy en adelante
pero en el blog he visto demostrada
la duración eterna del instante.

La muerte niña

Dedicatoria a Karin Burnett en un ejemplar del catálogo de la exposición El arte ritual de la muerte niña

¿Quién hará la muerte niña
con pan gris, que se endurece?

Rainer María Rilke,

La cuarta elegía

Tú sabes... La ternura que germina
en las fosas nasales de los muertos,
y en sus ojos difuntos, pero abiertos,
esa cierta dulzura cristalina.

Tú sabes: la moral que predomina
ordena repudiar tales asertos.
Yo no sé si son falsos o son ciertos
ni me atrae cuestión tan bizantina.

Supongo, simplemente, que la Muerte
antes de ser adulta, fue pequeña
y aquí, de tal asunto, van las claves.

Espero, si este libro te divierte,
que lo haga más ameno esta reseña
y ya no digo más. En fin. Tú sabes...

___________

Otras miradas:

http://www.gabrielamistral.uchile.cl/poesia/tala/alucinacion/Historia-I-muerte.html

http://www.todito.com.mx/paginas/noticias/121051.html

http://www.babab.com/no24/pino.php

Colombinas

Esta mañana en Londres, qué portento,
dos soles evaporan la neblina:
dos luces, cada cual con su retina,
disputan el cenit y el firmamento.

¿Qué causa este pavor y este contento?
¿Es presagio fatal, señal divina?
En el súbito caos, nadie atina
a dar ni a recibir razonamiento.

Pues ocurrió nomás que esta mañana
en Londres despertó, y abrió los ojos
ávidos, la paloma mexicana.

Su mirada, que Londres ilumina,
mira también, doliente, los despojos
de la Patria, impecable y diamantina.

Genuflexia

Yo quisiera vivir en el sosiego
y despertar temprano en la mañana,
beber agua, comer comida sana
y quitarme lo brusco y lo rejego.

Quisiera terminar este trasiego
de vodka, chicharrón y carne humana
y ver a la lechuga como hermana
con los ojos en blanco de borrego.

Yo querría rezar; cantar Ho Sanna;
querría ser más tonto que un galego
perdido en la planicie vaticana.

Yo quisiera ser mudo, sordo, ciego
para no ver el culo de La Diana
y venerar la tilma de Juan Diego.

A la madre de Stan y Wilma

Pinche Naturaleza traicionera,
genocida, vesánica, inclemente:
¿cuándo vas a dejar de matar gente?
¿Cuándo, cabrona, puta, puñetera?

Temblorina, ventosa, hincas el diente
y nos haces sufrir de qué manera:
temblores, huracanes... Mejor fuera
mudarnos de planeta simplemente.

Lógica demencial, ahora resulta
que mi especie te agravia y que te insulta
con residuos, con gases y con heces.

Qué peligros ni qué de invernadero:
más contaminación y otro agujero
en la capa de ozono te mereces.

Colombinas

No haga caso al bloguero y su invectiva
que demanda respuestas con premura
ni gaste Su Merced tanta dulzura
peleando con la inútil preceptiva.

La respuesta llegó, y es cosa viva
de azules albas, besos y ternura
pues mirar, Doves at Dawn, vuestra hermosura,
es sobrada respuesta a la misiva.

El cerco de sutiles mariposas
no conduce al balcón, sino al subsuelo
en el que se comparten tantas cosas.

Si bien vuestro soneto desentona,
contiene tanto infierno y tanto cielo
que la falla en el verso se perdona.

Ecfrásticas

Ana Checchi:
Desde entonces tuve el corazón descalzo
Oleo sobre tela, 1990 (fragmento)


La pintura de Anita Checchi

Pintura que se busca y que se esconde,
pintura que se esconde y se revela.
Pintura irreverente que no pela
al ísmo, al quién, al cómo, al cuándo, al dónde.

Pintura que pregunta y se responde
la misma interrogante, aunque le duela
y a punta de brochazos se consuela
y en la fidelidad se corresponde.

Caos fundamental que se construye,
música de los ojos, desgarrada
entre la piradez y la cordura.

Pintura que se aferra y distribuye
sobre la superficie de la nada
por amor a sí misma, a la pintura.

(1990)

Vidas paralelas

Por mariposas múltiples cercada,
su soledad depuso, y su cuidado,
y contempló su espejo, reflejado
en la cara del otro. Su mirada,

una noche de lluvia, refugiada
en la casa del otro, vio el teclado
desde el que recibió tanto recado
y desde allí posteó a su madrugada.

No hay mañana ni ayer. Sólo un presente
donde el paisaje se construye cada
mañana, tarde o noche, y es patente

que al compartir el sueño y la comida,
la propia soledad es vindicada
porque así es el amor, y así es la vida.

Ecfrásticas

Homo homini lupus est / Foto de Diana Aguilar


Veo tres lecturas posibles: a) yacer de objetos desamparados, a la manera de la foto anterior que colgó Diana; b) un ser atrapado en el fondo de un pozo/calabozo que saca la mano para pedir ayuda, alcanzar un objeto, implorar compasión o sentir el aire de afuera; c) mano que avanza, amenazante, sobre el algo del primer plano. Escogí la tercera:

Repta y emerge de una zona oscura
la mano inerte (rota y restaurada,
amenazante, pero abandonada)
de santo, de muñeca o de escultura.

¿Es cloaca, chimenea o sepultura
esa oquedad del fondo, deslavada?
¿Se abatirá la mano agazapada
sobre un escarabajo en desventura?

Como lobo del hombre, ha decidido
figurar cuando brota de su arcano
y salir, horrorosa, a la palestra.

Ominosa en el fondo del olvido,
mira su triste vocación la mano
que derecha será, pero siniestra.

Corte de caja

(Reflexiones sobre el blog)

Asunto personal o colectivo;
desnudo que cobija y embellece;
carne cruda o guisado que se cuece
tras un manto discreto y selectivo.

Lector incierto; sin embargo, vivo;
imagen para nadie que estremece;
así es el blog, según lo que parece:
puente difuso, texto fugitivo,

instante detenido de un enredo
donde fluyen lo que es y lo que ha sido,
unión de lo durable y la basura.

No se me ocurre más. Tal vez Quevedo
nos aporte una pista y un sentido:
Lo fugitivo permanece y dura.